Hoy podría escribir

que la vida es bella

y que el sol calienta e ilumina nuestros días,

y que la lluvia acaricia mi piel cuando la moja,

y que en sus ojos,

está toda la luz.

También podría escribir

que la vida es una mierda

que el sol no aparece cuando se le necesita,

y que la lluvia agrió el día y me resfrió,

y que ella resultó al final sólo otra ilusión perdida.

Bilbao, Octubre de 2.000